- Hola amigo. ¿No tendrás un cigarrillo por ahí? _ pregunta el vagabundo.

- Pues, creo que si_ el escritor se saca el paquete de tabaco de un bolsillo de su abrigo_. Toma!

- ¿Quieres fuego? _ pregunta el escritor.

- Si _ coge el mechero el vagabundo.

- Aaaajjj! Tengo el cuerpo engarrotao. Quiero silencio, joder. ! !No os podéis callar de una puta vez! ! _gritó enfurecido el vagabundo.

- Ya se irán a beber a otro sitio, no te preocupes.

- ¿Tienes algo para beber amigo? ¿Vino? ¿Whisky?, o, ¿Una cervecita? _preguntó el vagabundo.

- Pues, estoy bebiendo vino. Toma este cartón de vino, esta lleno, para ti todo. Yo ya voy servido.

- Vamos a hacer una cosa, no quiero aprovecharme amigo, me voy a sentar aquí contigo ¿vale? y ya pues, nos bebemos este vino los dos. ¿Vale?

El vagabundo sonrió felizmente como un niño jugando con su pelota, y viendo su expresión, el escritor quiso mandarle a la mierda pero no dijo nada. Sin haber llegado a un acuerdo, el vagabundo decide, agarrando el cartón de vino, sentarse en el banco. Hablaban sus mentes alertadas por un extraño a su lado en el absoluto silencio. Sentados. Estáticos. Callados. Sorbo a sorbo, el vino va acabándose. El escritor se queda sentado en el banco por la curiosidad. Pensando que podría escribir, en su relato si ese es el nombre apropiado, el momento de estar con este tipo que desprende un denso hedor.

-         Burjj! Joder, que bien sienta beber vino. Toma, que te veo muy callado, bebe un poco. _ dijo el vagabundo.

El escritor agarró con ganas el cartón de vino.

-         ¿Vienes mucho por aquí? _preguntó el vagabundo.

-         Vivo cerca de este parque y me gusta venir aquí de noche.

-         Aquí solo vienen borrachos, camellos y vagabundos amigo, mal sitio para pasar la noche. La ciudad es una mierda, y nosotros sus moscas, aunque a veces, la mierda es buena para que crezcan raíces en la tierra y la vida no cese.

-         Tienes razón.  

-         La noche y el alcohol unen las almas, sabes amigo, sientes la magia. Como ahora, borrachos, hablando sinceramente tu y yo. Sin nada que ocultar. En el mismo carro, conectados en este instante. Yo soy vagabundo, duermo tumbado en los bancos de los parques, y gracias al relato que escribes,  he podido  levantarme de mi tumba. Bueno, gracias por el sorbo y el cigarro. Hasta otra amigo.

Cerveza en mano y bloc para escribir

Busco el poema mil uno sin motivos

Avivo la llama en la oscuridad

Se fue la luz y escuche sonidos en el vacío

Dagas que transitan en algún lugar

Aprendí a sentir calor cuando hacia frió

Nadie me hablo del vacuo futuro de crió

El silencio prometió libertad

El éxito prometió felicidad

El gobierno prometió igualdad

El religioso prometió decir la verdad

No acaba el carnaval en esta sociedad

En esta obra no hay final

Todo continúa sin atender al tiempo

Todo continúa sin saber a donde

Nos hallamos en algún lugar de la tierra

Noches sin freno agarrado a la botella

Sin más rumbo que comprar más botellas

Debajo de la lluvia en la calle

Fluyen las horas eternamente

 Las barreras ya se derribaron

Ahora el alma es libre

El cigarro incandescente alumbra

La música abre las cadenas

Todo surge del presente

No hay ya ningún molde

El único orador son los pensamientos

Pensamientos que hablan silenciosos

Efímeramente alegres en el presente

Hablo desde las vísceras no desde la mente

El interior es una vasija agrietada

Estas son las grietas de mi vasija

Este aparente reflejo no es más que eso

Mi corazón anda sin rumbo

Es una pena pero que no sea una condena

- Hola

- Hola –saluda el personaje numero uno.  

- Este sitio es un paraíso ¿eh?

- Desde luego, se esta aquí mejor que en la puta ciudad –contesta el personaje numero uno.

- Ya veo que tienes el colgante. Me alegro por ti. – le dijo feliz.

-  Pues, veras, no tengo ni idea de que puede significar las siglas que hay dibujadas, ¿Tu lo sabes?

-  Si, yo tengo un colgante igual con las mismas siglas.

- ¡Dímelo joder! Quiero saber que significan. Veras, hace tiempo que salí de la ciudad y escape de la vida que llevaba, agobiado por flagelantes preocupaciones y muchas preguntas, hasta los huevos de la gente y todo eso.  He caminado durante mucho tiempo por la carretera sin esperar nada, sin tener nada, y ahora me encuentro con este enigma.  

- Te diré lo que significa porque también yo, hace tiempo, vine aquí como tu guiado por la incertidumbre, y aun sigo viniendo.

- ¿Si?- dijo el personaje numero uno.

- Si. La primera vez que vine aquí, el mundo era mi enemigo, la noche mi aliada y las drogas mi única oración, aunque, todavía sigo rezando a menudo. Cuando no tenía el colgante “N.P.L.F.”, la soledad caía en mi espalda como un gigantesco iceberg que no se derretía ni en verano. Tenia las mismas ganas que tu de mandar todo y todos a tomar por culo. El dolor me pegaba en la cara en cada combate de la vida y me tumbaba.

- Se lo que me dices. Entonces, escapaste de aquella aura toxica y llegaste aquí y te encontraste con el mismo colgante que yo llevo con las siglas “N.P.L.F.”, ¿no?- interrumpió el personaje numero uno.

- Si. Intento decirte que me quede junto a este mar sintáctico, durante un tiempo, y  mire mis penas. Llegue a la puta ciudad para que me comiera el miembro viril, y la vida quedo sosegada durante un tiempo. Ya se el camino para llegar aquí, así que a menudo vengo y me relajo, escucho las olas de este mar sintáctico y me voy otra vez a la puta ciudad con menos penas. ¿Entiendes lo que te digo?

- Creo que si. Solo puedo saber el significado de las siglas de mi colgante, "N.P.L.F.", mirando el titulo de esta historia, ¿no? -contesto el personaje numero uno.  

Del pelotazo que embotella mi mente

Alejado del sueño del pasado

Cuando dormía en un jardín de maría

Este puto mundo se desliza por mis dedos

Bajando por mi piel de serpiente

Este mar me devora como un tiburón

Pidiendo auxilio a la luna y al ron

Me deslizo a una realidad diferente

Una voz metafísica busca su tranvía

Oyendo hablar mentes que se ocultan

Vivo en una sociedad que se ensucia

De espejismos y  comodidades

¿Qué hay más allá del cuerpo?

Después del último beso

Los Ángeles viven en el infierno

Esperando que yo me levante

Ahí esta la fortuna acostada

Parada en ese recuerdo asfixiante

Te invito a salir del tiempo

A mirarte en este espejo

¿Ves tu cara? ¿Tus ojos? ¿No?

Esto es un cristal que enseña

A cambiar el mundo de este odio viejo

Mi voz esta muda

Igual que esta sociedad

Acostumbrada a tanto hablar

No hay ningún alma desnuda

Formando una uve viajera

Que el blanco sobre negro

Donen  más de mil letras

Útil amor que no te arrinconen

Eres mi salvación y mi perdición

No hay estrofa sin pampero

A veces ni yo creía en ti

Sudando como un obrero

Sacando mierda de mí

Y ahora aquí estoy

Sin verte ya te quiero

Solo necesito escribir con amor

Mi borrachuza alma y mi cuerpo

Por tus días de fuga

No esconden ni un gramo de rencor

Tu alma y mi alma follando en esta frase

No se ve pero ya se siente

Fluyendo magia armoniosa

Nena si no estas yo te creo

Para mi tu ya eres una diosa

Por el acantilado de la vida

El sudor surcando por mi frente

En la oscuridad tus labios serpenteando

Bajando por mi vientre

Ya no hay pasado

Ni futuro

¿Quedamos en el presente?

Yo estaré bebiendo y sin un euro

Viendo pasar a la gente

Despertándome de un sueño

Soñando otra vez que estas en mi mente

Bese hace tiempo a Victoria

Hipnotiza su fugaz contoneo

Ganando todo en una ronda

Sus besos calmaron mi mareo

No hay letras que no pasen el acero

Tanta tinta de tinto emborracha

Esta chusta acaba en el cenicero

No hay flecha de amor que no duela

Nadie querría ser minero

Ya que estas aquí

Huésped salvaje en mi hogar

Ven con Baco y no perderé la cabeza

Pilla porros para fumar

Compra litros de cerveza

La palabra me hace ser de cristal

Acaba la noche y yo me tengo que levantar

Mi alma vuelve a ser de metal

A todos los efectos de un afecto

Cada vez que la saco a pasear

El ruido de la gente no me deja soñar.

Envenena con rapidez la mente

Sedienta verdad de luz

Agua roja llenas mi presente

Ni todo el whisky etéreo del mundo

Podría llegar a saciar

El espíritu enfermo de alzheimer

Que no recuerda donde están

Las llaves de su hogar

Instituto de la nada

En tus barrotes escondías el todo

Y del todo se forma la vida

Muchas páginas se escribieron

Dibujando una salida

Labrando con arcilla la escultura

Desnudo dono mi recuerdo

Cosiendo este traje a medida

De lo que yo estoy hecho

-Hola, me llamo Juan, vivo en el piso de abajo.

-Hola, yo soy Ángela.

El silencio se eternizo y no hubo una agradable conversación con largas frases.

-Mmmmm, queee siiii te apetece esta noche ir aaa...que si no tienes nada que hacer o si te vas a quedar en tu…..-se dio cuenta que estaba dando demasiados rodeos.

-¿Qué?- pregunto ella impaciente.

-Esta noche toca un grupo de Jazz en el bar de abajo, yo iba a tomarme unas cervezas, ¿te apetece?

-Pues…no se... bueno, vale. Espera abajo porque tengo que subir a cambiarme y coger dinero.

-Vale, yo te invitaría a tomar algo pero no tengo mucho dinero.

-No te preocupes. Ahora en unos minutos bajo. ¿Vale?

-Vale. Nos vemos ahí. Adiós.

Le dio tiempo para enchufarse un cigarro y terminarlo, se saco otro y se lo enchufó y otro y otro. Cuando ella llegó, caminaron  hacia el bar. El lugar estaba lleno de gente. Entraron como pudieron, soportando codazos y pisotones, respirando una gran nube gris, sintiendo el calor del bullicio. Ambos, se fusionaron con el ambiente, compartiendo durante el tiempo de la actuación, su existencia con la masa y divorciándose de la soledad. El ruido no facilitaba la conversación, y por lo tanto, el acercamiento entre almas, pero, no fue motivo para distanciarse. Existía una curiosidad, un misterio latente en sus miradas que los fusionaba, un abrazo que la distancia no rompe. De su corazón salieron alas, su cuerpo, en un bar cutre escuchando música de jazz, y su alma, volando con la magia del momento. Lleno de fuerza, el agarró su mano con energía, y ella le respondió juntando su cuerpo con el suyo. Juntando mitades de un todo. El grupo terminó de tocar todo su repertorio de canciones. Salieron a la calle. Estaban incómodos en la calle, la noche era gélida, al igual que sus vidas antes de haberse cruzado en el ascensor. Ambos deseaban acariciarse desnudos, conocer los misterios del otro, sus secretos, profundizar…El ascensor paró en el cero. Juan despertó de un pensamiento idealizado a la realidad. El silencio siguió eterno hasta la ultima planta. No habían mantenido una conversación. La creación de nuevos caminos es fruto de la actitud de un hombre, de su lucha diaria, de su aprendizaje interior, y Juan, se fue hacia el bar de enfrente solo, como tantas otras veces.

Estos pensamientos, fluctuaban en la mente de Jam. Decidido a dejar a un lado su maquina de escribir, sacó de una caja de zapatos, una seta alucinógena que había comprado días antes a un camello. La seta se llama Datura Inoxia. Guiado por los efectos psicotrópicos y alucinógenos, según pensaba Jam, podría escribir sin prestarle atención, a su conciencia cotidiana, subyugada por la monótona realidad de sus sentidos. Jam, se tragó todos los pedazos de la seta de golpe. Estaba nervioso porque no había probado otra droga, salvo los porros, mezclada con el mar sintáctico. Jam, sentado en su sofá abrigado por la oscuridad, mirando fijamente el cielo teñido de luminosos puntos, esperaba la señal de entrada a un mundo surrealista, la señal de un nuevo conocimiento sobre si mismo y sobre lo que le rodea. Ese mundo del que había leído en los libros de Carlos Castaneda, Jodorowsky, Antonio Escohotado, etc.  Los primeros efectos de la seta en su cuerpo, los sintió en su cara, paulatinamente, iba perdiendo la sensibilidad en su rostro, notaba como su contorno gestual iba adquiriendo otro matiz. Caían gotas de sudor por su frente. Su cuerpo flotaba en el espacio. El veía como las nubes y la luna y las estrellas se movían repitiendo el mismo movimiento, de izquierda a derecha, de izquierda a derecha, de izquierda a derecha, continuamente. Relajado, dejándose llevar por su intoxicada sensación, agarro su maquina de escribir, y empezó a teclear, convirtiéndose en el hilo conductor, de una realidad disipada por el surrealismo de un nuevo mundo sensitivo, relatando la información que recibía de sus sentidos.

MIranDO DesDe DAtuRA, PoR Jam;

Hace un rato, he ingerido un gramo, más o menos, de Datura Inoxia, una seta que usaban los indios mejicanos, los chamanes, antes de adentrarse en el desierto y fundirse con el cosmos. Esto es la ostia, me e visto en el espejo y no reconozco el careto que veo, quien cojones soy. He alcanzado un nivel distinto de conciencia, mis sentidos no perciben la realidad de la forma habitual, esto es muy raro, todo es muy efímero. Estoy percibiendo mi forma habitual de ser, el conocimiento que tengo de la realidad y el como juzgo y vivo esa realidad, alcanzando un escalón por encima, sintiendo como pasan los pensamientos anclados en la realidad cotidiana. ¡Joder! Valla un pelotazo, esto hay que sentirlo para saber que nada es lo que parece, los sentidos nos engañan, nos hacen juzgar precipitadamente un mundo que en realidad desconocemos. Un conocimiento sobre el mundo, como diría Kant (fuera de contexto) “los objetos se conforman a nuestro conocimiento”. Así es, esta realidad, este mundo exterior, es una obra de teatro y los actores son nuestros sentidos. El entendimiento de esa realidad exterior, construye los cimientos, de nuestro mundo interior. ¿QuE es La ReaLidad? ¿Qué Parte de mi es fidedigna?