Dejo blogia despues de tanto tiempo y de tantos recuerdos almacenados. Mi paso por esta pagina queda grabado, ahora me voy para dejar mi rastro en otra web, se llama http://balacatartik.wordpress.com . Los que tengan una minima voluntad de interes, solo teneis que meteros en esa nueva direccion. Nos vemos.
El sonido de la gente, el eco de sus conversaciones y las gotas de agua intermitentes rompiendo en el suelo una tras otra, son el aliento de la voz de la calle. Una voz artificial chirriando en las mentes. En el centro del parque, junto a la zona donde anidan los beodos, la oscuridad se levanta como un gigante derribando los luminosos letreros y farolas. Estoy sentado en un banco, sintiendo el frío de invierno en mi piel. Mis ojos están desintegrando la materia mientras voy anotando pensamientos. Grupos de jóvenes se emborrachan en los extremos del parque. Pensamientos de hormigón en su alma esconden su voz inmortal e infinita. Rostros sonrientes, felices, serios, abstraídos, inquietos, cabreados o tristes. Cuantas sensaciones pasan con o sin disfraz por sus rostros. El vagabundo tumbado en el banco, acaba de despertarse y se acerca lentamente.
- Hola amigo. ¿No tendrás un cigarrillo por ahí? _ pregunta el vagabundo.
- Pues, creo que si_ el escritor se saca el paquete de tabaco de un bolsillo de su abrigo_. Toma!
- ¿Quieres fuego? _ pregunta el escritor.
- Si _ coge el mechero el vagabundo.
- Aaaajjj! Tengo el cuerpo engarrotao. Quiero silencio, joder. ! !No os podéis callar de una puta vez! ! _gritó enfurecido el vagabundo.
- Ya se irán a beber a otro sitio, no te preocupes.
- ¿Tienes algo para beber amigo? ¿Vino? ¿Whisky?, o, ¿Una cervecita? _preguntó el vagabundo.
- Pues, estoy bebiendo vino. Toma este cartón de vino, esta lleno, para ti todo. Yo ya voy servido.
- Vamos a hacer una cosa, no quiero aprovecharme amigo, me voy a sentar aquí contigo ¿vale? y ya pues, nos bebemos este vino los dos. ¿Vale?
El vagabundo sonrió felizmente como un niño jugando con su pelota, y viendo su expresión, el escritor quiso mandarle a la mierda pero no dijo nada. Sin haber llegado a un acuerdo, el vagabundo decide, agarrando el cartón de vino, sentarse en el banco. Hablaban sus mentes alertadas por un extraño a su lado en el absoluto silencio. Sentados. Estáticos. Callados. Sorbo a sorbo, el vino va acabándose. El escritor se queda sentado en el banco por la curiosidad. Pensando que podría escribir, en su relato si ese es el nombre apropiado, el momento de estar con este tipo que desprende un denso hedor.
- Burjj! Joder, que bien sienta beber vino. Toma, que te veo muy callado, bebe un poco. _ dijo el vagabundo.
El escritor agarró con ganas el cartón de vino.
- ¿Vienes mucho por aquí? _preguntó el vagabundo.
- Vivo cerca de este parque y me gusta venir aquí de noche.
- Aquí solo vienen borrachos, camellos y vagabundos amigo, mal sitio para pasar la noche. La ciudad es una mierda, y nosotros sus moscas, aunque a veces, la mierda es buena para que crezcan raíces en la tierra y la vida no cese.
- Tienes razón.
- La noche y el alcohol unen las almas, sabes amigo, sientes la magia. Como ahora, borrachos, hablando sinceramente tu y yo. Sin nada que ocultar. En el mismo carro, conectados en este instante. Yo soy vagabundo, duermo tumbado en los bancos de los parques, y gracias al relato que escribes, he podido levantarme de mi tumba. Bueno, gracias por el sorbo y el cigarro. Hasta otra amigo.
Enciendo el mil uno de los porros fumados
Cerveza en mano y bloc para escribir
Busco el poema mil uno sin motivos
Avivo la llama en la oscuridad
Se fue la luz y escuche sonidos en el vacío
Dagas que transitan en algún lugar
Aprendí a sentir calor cuando hacia frió
Nadie me hablo del vacuo futuro de crió
El silencio prometió libertad
El éxito prometió felicidad
El gobierno prometió igualdad
El religioso prometió decir la verdad
No acaba el carnaval en esta sociedad
Señoras y señores bienvenidos al espectáculo
En esta obra no hay final
Todo continúa sin atender al tiempo
Todo continúa sin saber a donde
Nos hallamos en algún lugar de la tierra
Noches sin freno agarrado a la botella
Sin más rumbo que comprar más botellas
Debajo de la lluvia en la calle
Fluyen las horas eternamente
Las barreras ya se derribaron
Ahora el alma es libre
El cigarro incandescente alumbra
La música abre las cadenas
Todo surge del presente
No hay ya ningún molde
El único orador son los pensamientos
Pensamientos que hablan silenciosos
Efímeramente alegres en el presente
Hablo desde las vísceras no desde la mente
El interior es una vasija agrietada
Estas son las grietas de mi vasija
Este aparente reflejo no es más que eso
Mi corazón anda sin rumbo
Es una pena pero que no sea una condena
Paso a paso, marcha por una carretera que une algún pueblo con otro, contemplando los extensos campos y las altas montañas. Arriba, fluyendo en el cielo, esta el sol de las ideas y las nubes que salen del cuarto donde dios se fuma un porro divino. Abajo, los girasoles encorvados sin alimento vital. Continúa su marcha, sin saber a donde pero esperando algo sin saber el que. Divisa un cartel a lo lejos. Una flecha hacia la derecha le indica un camino. Se desvía de la carretera y empieza a caminar por donde le indica el cartel. Hasta que empieza a ver una extensa playa. En esa costa sin nombre y pérdida en el tiempo y el mapa, decide quedarse acostado junto a la orilla de este mar sintáctico, el personaje numero uno de esta historia. No se ha dado cuenta hasta acostarse en la arena que de su cuello cuelga una etiqueta con unas siglas dibujadas, “N.P.L.F.“¿N.P.L.F.? ¿Que cojones significa? A lo lejos, ve un punto negro que empieza a adquirir la figura de otro personaje. Mira expectante como se va acercando, asombrado por no ser el único que esta en aquel lugar tan escondido. El personaje recién llegado se acerca al personaje numero uno que esta acostado en la arena y le dice:
- Hola
- Hola –saluda el personaje numero uno.
- Este sitio es un paraíso ¿eh?
- Desde luego, se esta aquí mejor que en la puta ciudad –contesta el personaje numero uno.
- Ya veo que tienes el colgante. Me alegro por ti. – le dijo feliz.
- Pues, veras, no tengo ni idea de que puede significar las siglas que hay dibujadas, ¿Tu lo sabes?
- Si, yo tengo un colgante igual con las mismas siglas.
- ¡Dímelo joder! Quiero saber que significan. Veras, hace tiempo que salí de la ciudad y escape de la vida que llevaba, agobiado por flagelantes preocupaciones y muchas preguntas, hasta los huevos de la gente y todo eso. He caminado durante mucho tiempo por la carretera sin esperar nada, sin tener nada, y ahora me encuentro con este enigma.
- Te diré lo que significa porque también yo, hace tiempo, vine aquí como tu guiado por la incertidumbre, y aun sigo viniendo.
- ¿Si?- dijo el personaje numero uno.
- Si. La primera vez que vine aquí, el mundo era mi enemigo, la noche mi aliada y las drogas mi única oración, aunque, todavía sigo rezando a menudo. Cuando no tenía el colgante “N.P.L.F.”, la soledad caía en mi espalda como un gigantesco iceberg que no se derretía ni en verano. Tenia las mismas ganas que tu de mandar todo y todos a tomar por culo. El dolor me pegaba en la cara en cada combate de la vida y me tumbaba.
- Se lo que me dices. Entonces, escapaste de aquella aura toxica y llegaste aquí y te encontraste con el mismo colgante que yo llevo con las siglas “N.P.L.F.”, ¿no?- interrumpió el personaje numero uno.
- Si. Intento decirte que me quede junto a este mar sintáctico, durante un tiempo, y mire mis penas. Llegue a la puta ciudad para que me comiera el miembro viril, y la vida quedo sosegada durante un tiempo. Ya se el camino para llegar aquí, así que a menudo vengo y me relajo, escucho las olas de este mar sintáctico y me voy otra vez a la puta ciudad con menos penas. ¿Entiendes lo que te digo?
- Creo que si. Solo puedo saber el significado de las siglas de mi colgante, "N.P.L.F.", mirando el titulo de esta historia, ¿no? -contesto el personaje numero uno.
Redacta lo que a mi juicio o valoración significativa propia, podría ayudarte como a mí, a evacuar los condicionantes que nos rodean, ya sean sociales, culturales, familiares, personales, etc. Escribe sobre la típica historia de un hombre sediento de olvido que acude, a la enfermería de un vaso lleno de whisky de frustración, y ahoga sus penas yendo al pasado. Puedes narrar las noches de fiesta, en las que el tiempo colgaba de una soga asfixiándote, recordándote que lo bueno se esfuma con el primer tornado de tristeza, hasta que llegue la próxima fiesta del alma. Escribe tu vida presente pero disfrázala con una historia que pueda entretener. Si tienes paciencia, habilidad y eres responsable con el oficio de las letras, se puede crear una novela del tipo que sea, una salida imaginativa que acude a ti para socorrerte por un tiempo breve del día a día, un mundo de sucesos fingidos, creando la identidad de un nuevo yo, mas interesante que el yo real. Escribe un poema, mirando de noche la luna, escuchando el silencio, describiendo eternamente que es el amor, la soledad o una inquietante sensación de misterio interior que con mejor o peor precisión, atinas con la bala al corazón de lo indescriptible. Puedes recurrir a estas carreteras y muchas otras cuando quieras salir del sitio que sea. Hay muchas filosofías establecidas o redactadas en un sistema de pensamiento, cuyos métodos de llegar al conocimiento de lo que nos rodea, de una manera u otra, las hemos añadido a nuestra manera de pensar. Podemos adoptar cualquier tipo de filosofía, dependiendo de la propia definición de la palabra, ya sea entendida como la comprende el pensador antiguo o la vecina o el intelectual. De una manera u otra, se ha filtrado en nuestra mente como un espía y nos ha dado una nueva forma de ver el mundo y a nosotros mismos. En definitiva, puedes aplicar la racionalidad a lo que puede ser de otra manera, siendo nosotros los responsables de esa cosa, su agente productor, bien creando una realidad o modificando la existente.
Es el ser que siempre decide lo que es. Es el ser que ha inventado las cámaras de gas, pero asimismo es el ser que ha entrado en ellas con paso firme musitando una oración.
Viktor E.Frankl
Sudando lo malo me he despertado
Del pelotazo que embotella mi mente
Alejado del sueño del pasado
Cuando dormía en un jardín de maría
Este puto mundo se desliza por mis dedos
Bajando por mi piel de serpiente
Este mar me devora como un tiburón
Pidiendo auxilio a la luna y al ron
Me deslizo a una realidad diferente
Una voz metafísica busca su tranvía
Oyendo hablar mentes que se ocultan
Vivo en una sociedad que se ensucia
De espejismos y comodidades
¿Qué hay más allá del cuerpo?
Después del último beso
Los Ángeles viven en el infierno
Esperando que yo me levante
Ahí esta la fortuna acostada
Parada en ese recuerdo asfixiante
Te invito a salir del tiempo
A mirarte en este espejo
¿Ves tu cara? ¿Tus ojos? ¿No?
Esto es un cristal que enseña
A cambiar el mundo de este odio viejo
Mi voz esta muda
Igual que esta sociedad
Acostumbrada a tanto hablar
No hay ningún alma desnuda
Que las palabras salgan de su nido
Formando una uve viajera
Que el blanco sobre negro
Donen más de mil letras
Útil amor que no te arrinconen
Eres mi salvación y mi perdición
No hay estrofa sin pampero
A veces ni yo creía en ti
Sudando como un obrero
Sacando mierda de mí
Y ahora aquí estoy
Sin verte ya te quiero
Solo necesito escribir con amor
Mi borrachuza alma y mi cuerpo
Por tus días de fuga
No esconden ni un gramo de rencor
Tu alma y mi alma follando en esta frase
No se ve pero ya se siente
Fluyendo magia armoniosa
Nena si no estas yo te creo
Para mi tu ya eres una diosa
Por el acantilado de la vida
El sudor surcando por mi frente
En la oscuridad tus labios serpenteando
Bajando por mi vientre
Ya no hay pasado
Ni futuro
¿Quedamos en el presente?
Yo estaré bebiendo y sin un euro
Viendo pasar a la gente
Despertándome de un sueño
Soñando otra vez que estas en mi mente
No hay forma ni modo
Bese hace tiempo a Victoria
Hipnotiza su fugaz contoneo
Ganando todo en una ronda
Sus besos calmaron mi mareo
No hay letras que no pasen el acero
Tanta tinta de tinto emborracha
Esta chusta acaba en el cenicero
No hay flecha de amor que no duela
Nadie querría ser minero
Ya que estas aquí
Huésped salvaje en mi hogar
Ven con Baco y no perderé la cabeza
Pilla porros para fumar
Compra litros de cerveza
La palabra me hace ser de cristal
Acaba la noche y yo me tengo que levantar
Mi alma vuelve a ser de metal
A todos los efectos de un afecto
Cada vez que la saco a pasear
El ruido de la gente no me deja soñar.
Razón de carmín en los labios
Envenena con rapidez la mente
Sedienta verdad de luz
Agua roja llenas mi presente
Ni todo el whisky etéreo del mundo
Podría llegar a saciar
El espíritu enfermo de alzheimer
Que no recuerda donde están
Las llaves de su hogar
Instituto de la nada
En tus barrotes escondías el todo
Y del todo se forma la vida
Muchas páginas se escribieron
Dibujando una salida
Labrando con arcilla la escultura
Desnudo dono mi recuerdo
Cosiendo este traje a medida
De lo que yo estoy hecho
Todo el día tirado en el sofá, pensando; “¿Qué estoy haciendo con mi vida?”. Cogió las llaves de su casa, su paquete de cigarrillos, y su cartera con apenas unas monedillas cuya única y sagrada función, es pagar su intoxicación en el bar de abajo. Que podía esperar de la vida, nada, el merito en la vida de un hombre lo construye uno mismo o no hacer nada y dejar las cosas tal y como están. Sabía que en el bar de abajo, tocaría un grupo de Jazz, llamado “Moho Light”, ya tenía una excusa para beber y olvidar. Salió de su apartamento y entró en el ascensor. Dentro estaba su vecina, una chica joven de delicadas curvas, guapa, con ojos claros y cabello oscuro. De ella sabe que vive en el piso de arriba y que vive sola, y que le gusta el Jazz, casi todas las noches entra por la ventana de su dormitorio, el sonido de trompetas y pianos arrastrado por el viento. El es una persona solitaria, tímida, acostumbrado a vivir en ríos de tinta. Tenia que reunir valor para poder hablar con ella. Le lanzaba señales para romper el incomodo silencio, como quedarse mirándola fijamente mientras la mirada de ella se perdía en el infinito. Se abrieron sus labios y ella tuvo que esforzarse por entender aquellas palabras casi imperceptibles;
-Hola, me llamo Juan, vivo en el piso de abajo.
-Hola, yo soy Ángela.
El silencio se eternizo y no hubo una agradable conversación con largas frases.
-Mmmmm, queee siiii te apetece esta noche ir aaa...que si no tienes nada que hacer o si te vas a quedar en tu…..-se dio cuenta que estaba dando demasiados rodeos.
-¿Qué?- pregunto ella impaciente.
-Esta noche toca un grupo de Jazz en el bar de abajo, yo iba a tomarme unas cervezas, ¿te apetece?
-Pues…no se... bueno, vale. Espera abajo porque tengo que subir a cambiarme y coger dinero.
-Vale, yo te invitaría a tomar algo pero no tengo mucho dinero.
-No te preocupes. Ahora en unos minutos bajo. ¿Vale?
-Vale. Nos vemos ahí. Adiós.
Le dio tiempo para enchufarse un cigarro y terminarlo, se saco otro y se lo enchufó y otro y otro. Cuando ella llegó, caminaron hacia el bar. El lugar estaba lleno de gente. Entraron como pudieron, soportando codazos y pisotones, respirando una gran nube gris, sintiendo el calor del bullicio. Ambos, se fusionaron con el ambiente, compartiendo durante el tiempo de la actuación, su existencia con la masa y divorciándose de la soledad. El ruido no facilitaba la conversación, y por lo tanto, el acercamiento entre almas, pero, no fue motivo para distanciarse. Existía una curiosidad, un misterio latente en sus miradas que los fusionaba, un abrazo que la distancia no rompe. De su corazón salieron alas, su cuerpo, en un bar cutre escuchando música de jazz, y su alma, volando con la magia del momento. Lleno de fuerza, el agarró su mano con energía, y ella le respondió juntando su cuerpo con el suyo. Juntando mitades de un todo. El grupo terminó de tocar todo su repertorio de canciones. Salieron a la calle. Estaban incómodos en la calle, la noche era gélida, al igual que sus vidas antes de haberse cruzado en el ascensor. Ambos deseaban acariciarse desnudos, conocer los misterios del otro, sus secretos, profundizar…El ascensor paró en el cero. Juan despertó de un pensamiento idealizado a la realidad. El silencio siguió eterno hasta la ultima planta. No habían mantenido una conversación. La creación de nuevos caminos es fruto de la actitud de un hombre, de su lucha diaria, de su aprendizaje interior, y Juan, se fue hacia el bar de enfrente solo, como tantas otras veces.
“Estoy hasta los huevos de estar sentado perdiendo el tiempo sin escribir nada. Aburrido de no escribir algo interesante que merezca ser fundido en papel.”
Estos pensamientos, fluctuaban en la mente de Jam. Decidido a dejar a un lado su maquina de escribir, sacó de una caja de zapatos, una seta alucinógena que había comprado días antes a un camello. La seta se llama Datura Inoxia. Guiado por los efectos psicotrópicos y alucinógenos, según pensaba Jam, podría escribir sin prestarle atención, a su conciencia cotidiana, subyugada por la monótona realidad de sus sentidos. Jam, se tragó todos los pedazos de la seta de golpe. Estaba nervioso porque no había probado otra droga, salvo los porros, mezclada con el mar sintáctico. Jam, sentado en su sofá abrigado por la oscuridad, mirando fijamente el cielo teñido de luminosos puntos, esperaba la señal de entrada a un mundo surrealista, la señal de un nuevo conocimiento sobre si mismo y sobre lo que le rodea. Ese mundo del que había leído en los libros de Carlos Castaneda, Jodorowsky, Antonio Escohotado, etc. Los primeros efectos de la seta en su cuerpo, los sintió en su cara, paulatinamente, iba perdiendo la sensibilidad en su rostro, notaba como su contorno gestual iba adquiriendo otro matiz. Caían gotas de sudor por su frente. Su cuerpo flotaba en el espacio. El veía como las nubes y la luna y las estrellas se movían repitiendo el mismo movimiento, de izquierda a derecha, de izquierda a derecha, de izquierda a derecha, continuamente. Relajado, dejándose llevar por su intoxicada sensación, agarro su maquina de escribir, y empezó a teclear, convirtiéndose en el hilo conductor, de una realidad disipada por el surrealismo de un nuevo mundo sensitivo, relatando la información que recibía de sus sentidos.
MIranDO DesDe DAtuRA, PoR Jam;
Hace un rato, he ingerido un gramo, más o menos, de Datura Inoxia, una seta que usaban los indios mejicanos, los chamanes, antes de adentrarse en el desierto y fundirse con el cosmos. Esto es la ostia, me e visto en el espejo y no reconozco el careto que veo, quien cojones soy. He alcanzado un nivel distinto de conciencia, mis sentidos no perciben la realidad de la forma habitual, esto es muy raro, todo es muy efímero. Estoy percibiendo mi forma habitual de ser, el conocimiento que tengo de la realidad y el como juzgo y vivo esa realidad, alcanzando un escalón por encima, sintiendo como pasan los pensamientos anclados en la realidad cotidiana. ¡Joder! Valla un pelotazo, esto hay que sentirlo para saber que nada es lo que parece, los sentidos nos engañan, nos hacen juzgar precipitadamente un mundo que en realidad desconocemos. Un conocimiento sobre el mundo, como diría Kant (fuera de contexto) “los objetos se conforman a nuestro conocimiento”. Así es, esta realidad, este mundo exterior, es una obra de teatro y los actores son nuestros sentidos. El entendimiento de esa realidad exterior, construye los cimientos, de nuestro mundo interior. ¿QuE es La ReaLidad? ¿Qué Parte de mi es fidedigna?
Existe algo que no se como describir, embotellado en un frasco en el que guardo, la esencia de los lugares donde no se como vivir. Las siguientes letras certeras o no, tendrán la intención de moldear una figura incorpórea, creada de la costilla de mi alma, huella de mi sangre. La razón por la que escribo, no hay ninguna, las razones verdaderas por las que merezca la pena escribir, no hay ninguna. Lo mas triste es querer besar la fluidez y no poder, demasiado recorrido hacen mis pensamientos, muchos caminos para encontrar la verdadera perspectiva. Cristalizaba los momentos que surgen de la nada y que duran menos que nada, pero, no me refiero a ese espejo de efímeras sonrisas, entre telones que se abren para mostrar la superficialidad de algo que ocultamos, inalcanzable en estos tiempos, la verdad de encontrar unos labios en los que no quepa la menor duda de que sus besos son verdaderos. Esos son los momentos que haría eternos. Cuando no hay nadie que te golpea con un látigo para trabajar, para sonreír, para ser feliz, para no estar triste, para ser lo que no es. Cuando pase un tiempo, mi trabajo será el de minero, entrar en las profundidades de las cuevas humanas y encontrar, entre arena y rocas, deslumbrado por el intimidante brillo cegador, un diamante escondido. Entonces, mi alma dejara de ser pobre.
En el lugar de combate, pelean desde tiempos arcanos, el ser vestido de blanco y el ser que viste de negro, ambos, no han cesado de luchar. Esta guerra entre el sentido y la destrucción, desde hace un tiempo atrás, está fluyendo por las venas de mi corazón. La temperatura de la sangre sobrepasa el calor del magma, erupción provocada por la ira que martillea mi vida, por los efectos de la alergia social. Lobo estepario como diría Herman Hess, lobo solo de noche, de día, un borrego mas. Desde el cosmos de mi introspección, el vacío tan abrumador hace difícil la ardua tarea existencial de ver la blanca luz. Una luz que arroje respuestas, verdades, conocimiento, sobre todo, paz, en estos tiempos que ruedo y ruedo por el destino sin saber donde termina este camino. El arte de escribir, el acto creativo del ingenio o la razón o el entendimiento de mi pluma de tinta vital y existencial, marca el ritmo de jazz que bailan estas letras, este alimento espiritual de dulce sabor, puede pagar la redención de este cautivo de las circunstancias. Encarcelado a priori por su paralogismo, sentenciado a priori por su visión subjetiva. Con esta dosis, por ahora, dejo sedado a mi ego que me tortura con su presencia y, satisfecho, al ser que viste de negro.
Cariño, te he echado de menos. He deseado este momento, pensando en ti en cada segundo perdido. Cuando no estabas conmigo, te buscaba, en la oscuridad de las calles, con un litro de cerveza y un porro. Buscando la poesía en cada rincón, mi mirada se perdía en el infinito, para compartir contigo inocentes palabras idealizadas. Hay un ruido incesante en mis pensamientos, diciendo; ¡Esto no tiene sentido! ¡No te esfuerces! ¡No sirve para nada! , pero, ese ruido se desvanece, dentro de ti, en las melodías de tu universo sereno. Las colinas de humo inerte se transforman en lágrimas de tinta negra. Ahora llueve sin cesar porque el mundo llora por tu ausencia, millones de reducidas bolsas de agua caen una tras otra, dibujando en la tierra tu rostro divino. No existe la oxidación de las emociones, ni el proceso degenerativo de las células de mi cuerpo, a tu lado, no arrastro estas cadenas. Nena, ¿sabes que es lo peor de nuestra relación? que siempre te marchas sin avisar, dejándome solo, sabiendo que el ruido de la destrucción estalla como una bomba. Ahora que estamos solos, no le tengo miedo a un punto y final, lo nuestro es un polvo pasajero pero intenso, descargo mi esperma, dentro de ti, y de esta esporadica copulación, pueden nacer las letras más hermosas.
El piso de Jhon es muy pequeño, pero para vivir ahí dentro, con los metros que dispone para su perra Fortuna y él, es suficiente. En cualquier lado donde mires, dentro de su piso, encontraras desorden, libros en el lavabo, ropa fuera del armario tirada en el suelo, la cocina hecha una mierda y un largo etc. El esta desengañado por circunstancias de la vida, antes alimentaba sus inquietudes, tanto intelectuales como su curiosidad con la vida o las relaciones entre personas. Ahora, encerrado en su piso, nadie llama a la puerta de su casa. Las únicas relaciones que quiere conservar son abstractas, pensamientos de escritores o su propia vida interna, salvo el sentimiento de compañerismo con su perra Fortuna. A menudo, él se ríe con el significado del nombre de su perra. En su vida le ha estado acechando en la sombra, conspirando contra él, un juez que le había sentenciado a un reino incorpóreo caótico, fruto inconsciente del karma. La vida práctica, donde Jhon se expande, se podría comparar con un paisaje árido y fanganoso. En su mundo interno, Jhon, lucha para no morir de realidades, creando un velo sentimental romántico o ideal sobre la vida. Existe una distancia que ni todos los mares del planeta juntos, podrían servir como instrumento de medida, para medir los metros de fango en su vida real. Nunca se imaginó que las cosas serían así o no sabia que su vida actual era consecuencia de su forma de vivir. En muchos aspectos, Jhon, vive asfixiado por cuatro paredes que no son las de su piso, son las cuatro paredes de las personas de su entorno, de su mentalidad, de las cuatro palabras que conocen o las cuatro paredes de su trabajo de ocho horas al día. Es irónico, cuando Jhon llama a su perra Fortuna, ella viene corriendo goteando babas por la boca, y mientras, se ríe burlona y disimuladamente, la fortuna que nunca le llama.
El batallón de palabras emanadas de mi mente, no pasan de ese muro que marca la monotonía de vivir enfocado en una realidad, inerte. La guerra de escribir algo inspirador, heridas sin cicatrizar, recuerdos arcanos, cuervos que revolotean buscando vida, poner una huella en un cuerpo de poema. No puedo hacer que las palabras fluyan espontáneamente, sacadas de la esencia del alma caída del cielo, quiero hacerlo y no puedo. Quizá no sea este mi sino, puede que sea como el resto, jugar hasta aburrirme para luego anclarme en la cordura y la autoridad moral. Sin buscar un punto de vista propio, diferente, sin criticar las ideas que heredamos por tradición social o familiar. Es difícil parir palabras preñadas de inspiración ¿será una necesidad pasajera? Lo que si se, es que soy adicto de esta droga escrita, aunque ya no me coloquen como antes sus caladas, me ayuda a olvidar mis demonios. Intento escribir algo en mi ordenador, llego a relatar esta estrofa sin sentido, nada de valor para mí por su efecto efímero. Infinitas barreras marcan el límite de mi subconsciente. A pesar de estas palabras sin animo poético, en el fondo hay una fuerza natural propia del hombre que llena lo vació, la voluntad.
En el ámbito de la psicología, filosofía y ciencia que trata del alma, existen varios factores que influyen o condicionan a una persona subjetivamente para determinar su forma de ser. Las reflexiones que hagas por deshacerte de esas cadenas que te condicionan, son un esfuerzo constante. El pensamiento se define por lo que aprendemos mediante la lógica que nos condiciona intelectualmente. Elegimos los libros, las pinturas, la música y el cine que nos interesa, nos identificamos con el pensamiento del autor y ese pensamiento, nos convence con razones o nos llega al corazón. Además de esta fuente que llena el pensamiento y que influye en nuestra forma de ser, la sociedad, con sus normas y costumbres nos influye en nuestro espíritu, el hombre es un animal social por naturaleza, que se relaciona con este entorno mediante el lenguaje conceptual, clasificando la realidad. El individuo, la persona independiente, se subyuga a la masa y la masa conduce al individuo en un espíritu colectivo, donde las sensaciones se intensifican, los pensamientos se retroalimentan y otorgan al alma de un poder mas elevado. Mezclando tu voluntad con las demás. La familia, define e influye nuestro ser, porque es la base de nuestra personalidad, la cualidad que nos distingue del otro, que es el estrato mas profundo de nuestro ser. ¿Qué define nuestro ser? Pues para mí, nuestros actos. El acto es la expresión del ser mas profunda y autentica, dice lo que no decimos, materializa lo inmaterial. Es el testigo inmortal de nuestro paso por la vida. Y en los actos, en nuestra forma de ser o nuestra manera de vivir, no solo hay un ser, sino infinitos seres dentro de uno mismo, a veces somos lobos, perros, leones, hienas, etc. Mi mente ha encerrado la infinidad de seres dentro de una gran prisión, con dos grandes puertas que se abren, en este chorro de palabras e ideas. Mi voz, es la voz de los que no la tienen, de los que hablan en el silencio de su ser. Voy caminando con la voluntad de encontrar aquello que define el ser.
No podemos vivir sin un ideal o vivir sin idealizar, la realidad quedaría muy solitaria, fría y amarga. Los días solo son la sucesión del tiempo, arrinconados por la rutina, atrapados en cuatro paredes de las que no puedes salir y viendo como los minúsculos granos de arena del reloj del tiempo no caen. Entras en un bar, te sientas en una mesa y, empiezas a hablar pero sin decir nada, escuchas pero no oyes nada, te pides algo para beber y esperas que el brebaje mágico te transporte a otro lugar lejos del gentío. Las palabras van fluyendo como un volcán en erupción, tu alma se despierta, corre veloz entre risas y colinas de humo. Te ocultas en el taller de tu psique, pillas un papel y un mundo blanco parecido a la realidad de mucha gente, se llena de luz, palabras que forman un cuerpo inmortal. Soy buscador de algo misterioso que no encuentro en el mundo real, algo que falta. Me canso de ver gente atada, de frente a la pared, mirando las sombras, haciendo conjeturas y conformándose con esa realidad. Me considero una persona normal, con mis penas y mis alegrías, pero, buscador de la verdad. Elevamos el alma al cielo para que descanse de caminar por la tierra.