Dejo blogia despues de tanto tiempo y de tantos recuerdos almacenados. Mi paso por esta pagina queda grabado, ahora me voy para dejar mi rastro en otra web, se llama http://balacatartik.wordpress.com . Los que tengan una minima voluntad de interes, solo teneis que meteros en esa nueva direccion. Nos vemos.

El sonido de la gente,  el eco de sus conversaciones y las gotas de agua intermitentes rompiendo en el suelo una tras otra, son el aliento de la voz de la calle. Una voz artificial chirriando en las mentes. En el centro del parque, junto a la zona donde anidan los beodos, la oscuridad se levanta como un gigante derribando los luminosos letreros y farolas. Estoy sentado en un banco, sintiendo el frío de invierno en mi piel. Mis ojos están desintegrando la materia mientras voy anotando pensamientos. Grupos de jóvenes se emborrachan en los extremos del parque. Pensamientos de hormigón en su alma esconden su voz inmortal e infinita. Rostros sonrientes, felices, serios, abstraídos, inquietos, cabreados o tristes. Cuantas sensaciones pasan con o sin disfraz por sus rostros. El vagabundo tumbado en el banco, acaba de despertarse y se acerca lentamente.

- Hola amigo. ¿No tendrás un cigarrillo por ahí? _ pregunta el vagabundo.

- Pues, creo que si_ el escritor se saca el paquete de tabaco de un bolsillo de su abrigo_. Toma!

- ¿Quieres fuego? _ pregunta el escritor.

- Si _ coge el mechero el vagabundo.

- Aaaajjj! Tengo el cuerpo engarrotao. Quiero silencio, joder. ! !No os podéis callar de una puta vez! ! _gritó enfurecido el vagabundo.

- Ya se irán a beber a otro sitio, no te preocupes.

- ¿Tienes algo para beber amigo? ¿Vino? ¿Whisky?, o, ¿Una cervecita? _preguntó el vagabundo.

- Pues, estoy bebiendo vino. Toma este cartón de vino, esta lleno, para ti todo. Yo ya voy servido.

- Vamos a hacer una cosa, no quiero aprovecharme amigo, me voy a sentar aquí contigo ¿vale? y ya pues, nos bebemos este vino los dos. ¿Vale?

El vagabundo sonrió felizmente como un niño jugando con su pelota, y viendo su expresión, el escritor quiso mandarle a la mierda pero no dijo nada. Sin haber llegado a un acuerdo, el vagabundo decide, agarrando el cartón de vino, sentarse en el banco. Hablaban sus mentes alertadas por un extraño a su lado en el absoluto silencio. Sentados. Estáticos. Callados. Sorbo a sorbo, el vino va acabándose. El escritor se queda sentado en el banco por la curiosidad. Pensando que podría escribir, en su relato si ese es el nombre apropiado, el momento de estar con este tipo que desprende un denso hedor.

-         Burjj! Joder, que bien sienta beber vino. Toma, que te veo muy callado, bebe un poco. _ dijo el vagabundo.

El escritor agarró con ganas el cartón de vino.

-         ¿Vienes mucho por aquí? _preguntó el vagabundo.

-         Vivo cerca de este parque y me gusta venir aquí de noche.

-         Aquí solo vienen borrachos, camellos y vagabundos amigo, mal sitio para pasar la noche. La ciudad es una mierda, y nosotros sus moscas, aunque a veces, la mierda es buena para que crezcan raíces en la tierra y la vida no cese.

-         Tienes razón.  

-         La noche y el alcohol unen las almas, sabes amigo, sientes la magia. Como ahora, borrachos, hablando sinceramente tu y yo. Sin nada que ocultar. En el mismo carro, conectados en este instante. Yo soy vagabundo, duermo tumbado en los bancos de los parques, y gracias al relato que escribes,  he podido  levantarme de mi tumba. Bueno, gracias por el sorbo y el cigarro. Hasta otra amigo.

Enciendo el mil uno de los porros fumados

Cerveza en mano y bloc para escribir

Busco el poema mil uno sin motivos

Avivo la llama en la oscuridad

Se fue la luz y escuche sonidos en el vacío

Dagas que transitan en algún lugar

Aprendí a sentir calor cuando hacia frió

Nadie me hablo del vacuo futuro de crió

El silencio prometió libertad

El éxito prometió felicidad

El gobierno prometió igualdad

El religioso prometió decir la verdad

No acaba el carnaval en esta sociedad

Señoras y señores bienvenidos al espectáculo

En esta obra no hay final

Todo continúa sin atender al tiempo

Todo continúa sin saber a donde

Nos hallamos en algún lugar de la tierra

Noches sin freno agarrado a la botella

Sin más rumbo que comprar más botellas

Debajo de la lluvia en la calle

Fluyen las horas eternamente

 Las barreras ya se derribaron

Ahora el alma es libre

El cigarro incandescente alumbra

La música abre las cadenas

Todo surge del presente

No hay ya ningún molde

El único orador son los pensamientos

Pensamientos que hablan silenciosos

Efímeramente alegres en el presente

Hablo desde las vísceras no desde la mente

El interior es una vasija agrietada

Estas son las grietas de mi vasija

Este aparente reflejo no es más que eso

Mi corazón anda sin rumbo

Es una pena pero que no sea una condena

Paso a paso, marcha por una carretera que une algún pueblo con otro, contemplando los extensos campos y las altas montañas. Arriba, fluyendo en el cielo, esta el sol de las ideas y las nubes que salen del cuarto donde dios se fuma un porro divino. Abajo, los girasoles encorvados sin alimento vital. Continúa su marcha, sin saber a donde pero esperando algo sin saber el que. Divisa un cartel a lo lejos. Una flecha hacia la derecha le indica un camino. Se desvía de la carretera y empieza a caminar por donde le indica el cartel. Hasta que empieza a ver una extensa playa. En esa costa sin nombre y pérdida en el tiempo y el mapa, decide quedarse acostado junto a la orilla de este mar sintáctico, el personaje numero uno de esta historia. No se ha dado cuenta hasta acostarse en la arena que de su cuello cuelga una etiqueta con unas siglas dibujadas, “N.P.L.F.“¿N.P.L.F.? ¿Que cojones significa? A lo lejos, ve un punto negro que empieza a adquirir la figura de otro personaje. Mira expectante como se va acercando, asombrado por no ser el único que esta en aquel lugar tan escondido. El personaje recién llegado se acerca al personaje numero uno que esta acostado en la arena y le dice:

- Hola

- Hola –saluda el personaje numero uno.  

- Este sitio es un paraíso ¿eh?

- Desde luego, se esta aquí mejor que en la puta ciudad –contesta el personaje numero uno.

- Ya veo que tienes el colgante. Me alegro por ti. – le dijo feliz.

-  Pues, veras, no tengo ni idea de que puede significar las siglas que hay dibujadas, ¿Tu lo sabes?

-  Si, yo tengo un colgante igual con las mismas siglas.

- ¡Dímelo joder! Quiero saber que significan. Veras, hace tiempo que salí de la ciudad y escape de la vida que llevaba, agobiado por flagelantes preocupaciones y muchas preguntas, hasta los huevos de la gente y todo eso.  He caminado durante mucho tiempo por la carretera sin esperar nada, sin tener nada, y ahora me encuentro con este enigma.  

- Te diré lo que significa porque también yo, hace tiempo, vine aquí como tu guiado por la incertidumbre, y aun sigo viniendo.

- ¿Si?- dijo el personaje numero uno.

- Si. La primera vez que vine aquí, el mundo era mi enemigo, la noche mi aliada y las drogas mi única oración, aunque, todavía sigo rezando a menudo. Cuando no tenía el colgante “N.P.L.F.”, la soledad caía en mi espalda como un gigantesco iceberg que no se derretía ni en verano. Tenia las mismas ganas que tu de mandar todo y todos a tomar por culo. El dolor me pegaba en la cara en cada combate de la vida y me tumbaba.

- Se lo que me dices. Entonces, escapaste de aquella aura toxica y llegaste aquí y te encontraste con el mismo colgante que yo llevo con las siglas “N.P.L.F.”, ¿no?- interrumpió el personaje numero uno.

- Si. Intento decirte que me quede junto a este mar sintáctico, durante un tiempo, y  mire mis penas. Llegue a la puta ciudad para que me comiera el miembro viril, y la vida quedo sosegada durante un tiempo. Ya se el camino para llegar aquí, así que a menudo vengo y me relajo, escucho las olas de este mar sintáctico y me voy otra vez a la puta ciudad con menos penas. ¿Entiendes lo que te digo?

- Creo que si. Solo puedo saber el significado de las siglas de mi colgante, "N.P.L.F.", mirando el titulo de esta historia, ¿no? -contesto el personaje numero uno.  

Redacta lo que a mi juicio o valoración significativa propia, podría ayudarte como a mí, a evacuar los condicionantes que nos rodean, ya sean sociales, culturales, familiares, personales, etc. Escribe sobre la típica historia de un hombre sediento de olvido que acude, a la enfermería de un vaso lleno de whisky de frustración, y ahoga sus penas yendo al pasado. Puedes narrar las noches de fiesta, en las que el tiempo colgaba de una soga asfixiándote, recordándote que lo bueno se esfuma con el primer tornado de tristeza, hasta que llegue la próxima fiesta del alma. Escribe tu vida presente pero disfrázala con una historia que pueda entretener. Si tienes paciencia, habilidad y eres responsable con el oficio de las letras, se puede crear una novela del tipo que sea, una salida imaginativa que acude a ti para socorrerte por un tiempo breve del día a día, un mundo de sucesos fingidos, creando la identidad de un nuevo yo, mas interesante que el yo real. Escribe un poema, mirando de noche la luna, escuchando el silencio, describiendo eternamente que es el amor, la soledad o una inquietante sensación de misterio interior que con mejor o peor precisión, atinas con la bala al corazón de lo indescriptible. Puedes recurrir a estas carreteras y muchas otras cuando quieras salir del sitio que sea. Hay muchas filosofías establecidas o redactadas en un sistema de pensamiento, cuyos métodos de llegar al conocimiento de lo que nos rodea, de una manera u otra, las hemos añadido a nuestra manera de pensar. Podemos adoptar cualquier tipo de filosofía, dependiendo de la propia definición de la palabra, ya sea entendida como la comprende el pensador antiguo o la vecina o el intelectual. De una manera u otra, se ha filtrado en nuestra mente como un espía y nos ha dado una nueva forma de ver el mundo y a nosotros mismos. En definitiva, puedes aplicar la racionalidad a lo que puede ser de otra manera, siendo nosotros los responsables de esa cosa, su agente productor, bien creando una realidad o modificando la existente.